Это кажется только,
завтра - не то, что вчера...
Я проснулась, когда
до конца этот сон отыграла:
дева ела с ножа,
кавалеры под звуки хорала
обрывали с нее кружева,
и дыра на корсаже
светилась веселым и вечным -
запусти в нее руку по локоть
и вытащишь плод...
Дева ела с ножа,
каждый атом был считан и мечен,
и в зеркальном полу
отражался серебряный свод...
Дева ела с ножа,
кавалеры трясли париками,
было заполночь, значит,
у Воланда пили вино,
брел безумный Ван Гог,
от висков отрывая руками,
надоевшие уши,
которых узреть не дано...
Дева ела с ножа,
сок стекал по хрустальному жалу,
капал на пол, и сразу
на камне вскипал адонис...
И в ночных кабаках
растекалась медузообразно
прихотливая плоть,
бесполезно сливаясь в ничто,
и бродил по ножу
в ожиданьи последнего спазма
обреченный поэт,
не согревший дыханьем пальто...
...Я проснулась, когда
Космос встал на дыбы, и процокал
на печальном осле
местечковый вселенский Шагал,
грустнооко следя,
как срывается бешенный сокол
с хилой кисти того,
кто Христу при рожденьи салгал...
Я проснулась, когда
стало ясно, что зыбкое утро
обнимает мой дом,
как вода ненадежный ковчег...
Дева ела с ножа...
лодка двигалась странно
и на веслах дремал
обреченный на жизнь
человек.
